Author: Rafael Gonzalez

Esta es una carta para “Aquellos que estuvieron, los que están, y los que vendrán después”

Hay algo extraño que sucede cuando dedicas tu vida a algo, cuando te entregas por completo a un camino, una tradición, un arte. En Kung Fu, hablamos mucho de movimiento—de fluidez, adaptabilidad, resiliencia—pero la gran paradoja es que, como maestro, a menudo me encuentro quieto. No estancado, no atrapado, sino arraigado. Y mientras permanezco en mi sitio, los estudiantes pasan como el viento.

Algunos llegan con entusiasmo, llenos de fuego, convencidos de que este será su camino. Algunos se quedan lo suficiente para dar unos cuantos pasos, ya sea por curiosidad o por superar alguna situación en su vida. Y algunos—muy pocos—permanecen en el camino largo, caminando conmigo a través de las estaciones, los altibajos, moldeando y siendo moldeados.

Al principio, debo admitirlo, esto me supo amargo. Las despedidas, las decepciones, aquellos que juraron: “Siempre estaré aquí”, solo para desvanecerse como arena en el viento.

Cargué con ese peso, preguntándome si había hecho lo suficiente, si les había dado lo que necesitaban, si podía haber hecho más. Quería aferrarme, asegurarme de que vieran lo que yo veía, de que sintieran lo que yo sentía, de que crecieran como sabía que podían. Pero el Kung Fu, como la vida, no funciona así.

Con el tiempo, esa amargura se ha suavizado. Con cada estudiante que se va, con cada despedida, he aprendido mi propia lección. He llegado a entender que mi trabajo no se mide por quién se queda, sino por qué tan profundamente puedo impactar a alguien, incluso en los momentos más breves.

Algunos estudiantes se quedan lo suficiente para convertirse en familia. Otros solo pasan, su tiempo conmigo siendo apenas un hilo en el tejido de su vida. Ambas experiencias son válidas. Ambas forman parte de este camino. Ya no me aferro a la idea de que la longevidad es sinónimo de éxito. En su lugar, confío en que las lecciones—la disciplina, el esfuerzo, la resiliencia—seguirán vivas de maneras que tal vez nunca llegue a ver.

A los que aún están aquí, los que siguen entrenando, creciendo y compartiendo este viaje—gracias. Su confianza, su dedicación y su voluntad de seguir en este camino a mi lado significan más de lo que imaginan.

A los que han seguido adelante, ya sea porque la vida los llevó por otro rumbo o porque encontraron otro camino—gracias. Su tiempo conmigo, por corto que haya sido, tuvo significado. Espero que algo, aunque sea una pequeña parte de lo que compartimos, les sirva en su vida.

Y a los que aún no han llegado—los veré cuando los vea, donde sea que los vea. Ya sea que nuestro tiempo juntos sea largo o corto, sepan que la puerta está abierta, las lecciones están aquí y el camino siempre los espera.

Este es el trabajo de un Practicante de Por Vida

Con respeto,

Tu Sifu

This is a letter to “Those Who Were Here, Those Who Are, and Those Who Will Come After”

To my Kung Fu students—past, present, and future,

There is a strange thing that happens when you dedicate your life to something, when you give yourself completely to a path, a tradition, a craft. In Kung Fu, we often speak of movement—of fluidity, adaptability, resilience—but the great paradox is that, as a teacher, I often find myself standing still. Not stagnant, not stuck, but rooted. And as I stand, students pass through like the wind.

Some come eager, full of fire, determined that this will be their path. Some stay just long enough to take a few steps, maybe to satisfy curiosity or because they are going through a rough patch in life. And some—so very few—remain for the long road, walking with me through the seasons, through the highs and the lows, shaping and being shaped.

At first, I must admit, this felt sour. The goodbyes, the disappointments, the ones who swore, “I’ll always be here,” only to vanish like mist in the morning sun. I carried this weight, questioning if I had done enough, if I had given them what they needed, if I could have done more. I wanted to hold on, to make sure they saw what I saw, felt what I felt, grew as I knew they could. But Kung Fu, like life, does not work that way.

Time has softened this bitterness. With every passing student, with every farewell, I have learned a lesson of my own. I have come to understand that my work is not measured by who stays, but by how deeply I can impact someone, even in the shortest of moments.

Some students will stay long enough to become family. Others will only pass through, their time with me just a single thread in the fabric of their life. Both are valid. Both are part of this path. I no longer cling to the idea that longevity equals success. Instead, I trust that the lessons—the discipline, the effort, the resilience—will live on in ways I may never see.

For those of you who are still here, who continue to train, grow, and share in this journey—thank you. Your trust, your dedication, your willingness to keep walking this path alongside me means more than you know.

For those who have moved on, whether life called you elsewhere or you simply found another way—thank you. Your time with me, however brief, was meaningful. I hope that something, even just a small piece of what we shared, serves you well.

And for those who have yet to come—I will see you when I see you, wherever I see you. Whether our time together is long or short, know that the door is open, the lessons are here, and the path is always waiting.

This is the work of a Kung Fu Lifer.

With respect,

Your Sifu

This week, I was talking with one of my students, and something struck me—how often people in Wing Chun (or Ving Tsun) are drawn to what’s rapid, flashy, and impressive. The explosive hand movements, the speed drills, the dramatic demonstrations that look like magic. It’s no surprise. People are naturally attracted to the shiny things, just like gold.

Many instructors feel pressured to feed into this. If you don’t give students the spectacle they crave, they leave. So, you end up performing instead of teaching, entertaining instead of training. But here’s the thing—gold rushes have a lesson hidden in them; one most people ignore.

During the California Gold Rush, thousands of people risked everything to dig for gold. They saw the riches, the glamour, and they chased after it. But the ones who truly made fortunes weren’t the miners. It was the ones who sold the shovels and pickaxes—the unglamorous, essential tools. While others fought over specks of gold, these men saw an opportunity no one else did and built lasting wealth.

Real Kung Fu is the same way.

The things that make Wing Chun powerful—structure, relaxation, alignment, sensitivity—are the shovels and pickaxes. They aren’t flashy, they don’t look exciting in a demo, but they are the tools that let you extract real skill from your training. Instead of chasing shiny techniques, real mastery comes from asking:

• Are my joints aligned?

• Can I feel what’s happening inside my own body?

• Can I feel inside my opponent’s body?

• How aware am I of structure, tension, and force?

These are the things that separate those who truly understand Wing Chun from those who are just collecting flashy movements. But most people don’t want to hear that. Just like in the gold rush, they’re too busy chasing the glitter, rushing to gratification, to belts, to certificates—accumulating shiny things without substance.

But in the end, when the rush is over and the excitement fades, the ones who invested in the right tools—awareness, control, structure—will be the ones who actually have something of value.

So don’t rush- take a step back, look past the glitter, and invest in what truly matters, because real value isn’t in what shines, but in what lasts.

We all go through this… And if I am honest, I never quite understood why I turned to martial arts, my music and fitness (another expression of my Kung Fu) when I felt something “uncommon”. Anxiety & Depression can feel like a heavy weight—one that slows you down or worries you immensely, dims your passion, and makes even the smallest tasks feel overwhelming. Just like me, many people turn to Kung Fu or other physical disciplines as a way to break free from this darkness. And at first, it works.

The movements awaken the body. The focus quiets the mind. The structure brings a sense of control. For a while, at least there is hope.

But then something happens. Just like Bong Sau / Tan Sau, that follow the Maxim “When the tail of the dragon sinks the head rises, when the head of the dragon sinks the tail rises” Same thing happens with my emotions. Sometimes I can be with my head up… sometimes the excitement fades. The once-powerful motivation begins to weaken. The same practice that sometimes feel like an escape it can also feel like routine. Sometimes I feel like pushing through, sometimes I feel like drifting away. Why?

My answer was one thing…. purpose. If I see Kung Fu only as a personal journey—something to “fix” myself— I will often struggle when as that excitement fades. But as I shifted my perspective—and started using training not just for myself, but to help others—I find something deeper, something that keeps me going even when motivation is low.

The Trap of Seeking Only Personal Healing

When I started training, I was often fueled by an internal need:

• “I want to feel stronger.”

• “I want to stop feeling stuck.”

• “I need something to pull me out of this.”

And in the beginning, it worked. The structure, the physical movement, the small victories—they brought relief. But if my only goal is personal healing, what happens when the progress slows?

When Kung Fu is only about how I feel, it becomes easy to stop when it no longer feels “new” or exciting. But healing isn’t just about feeling better—it’s about finding a reason to keep going, even on the hard days.

How Service Transformed my Journey

In this long road, I noticed, same as me, that the people who stay—who truly find lasting growth—are often those who shift their focus outward. They start teaching. They mentor new students. They support their training partners. They recognize that their practice is no longer just about them.

Why Helping Others Helps You Heal

1. Connection Breaks Isolation – Depression often convinces us that we are alone. But when you help others, you see firsthand that struggle is universal. Everyone in the room is fighting a battle, and together, the weight is lighter.

2. Your Pain Becomes a Gift – The moments you struggled—the frustration, the setbacks, the days you wanted to quit—can become lessons that help someone else. And in teaching them, you reinforce your own growth.

3. A Reason to Show Up – When training is only about personal progress, it’s easy to skip when motivation is low. But when someone is depending on you—a student, a friend, a training partner—you find strength even on the hard days.

4. The Journey Never Gets Old – If you train only for yourself, you may reach a point where you ask, “What now?” But when you train to support and uplift others, there is always something new—a new student to guide, a new lesson to share, a new depth to explore.

Kung Fu as a Lifelong Path

The great masters never stopped training—not because they needed more trophies or techniques, but because they had people to teach, wisdom to pass down, and a purpose beyond themselves.

Depression and Anxiety thrives in isolation, in feeling like nothing matters. The antidote is connection, responsibility, and purpose.

So if you, just like me ever feel like the passion is fading, ask yourself:

• Who can I help?

• How can I make someone else’s journey easier?

• How can I be the kind of person others can count on?

When Kung Fu becomes more than just a personal practice—when it becomes a way to serve, to uplift, to contribute—it stops feeling like “just another thing.” It becomes a source of meaning, something that always gives back.

Final Thoughts

Healing isn’t always about what we gain—it’s about what we give. And when we train not just for ourselves, but for others, we find a reason to keep moving forward.

Because the warrior’s strength is not in fighting alone, but in fighting for something greater…. Together.

Rafael González

Conocí a mi Sifu por primera vez en Puerto Rico, y fue un encuentro que nunca olvidaré. En ese momento, ni siquiera sabía que él practicaba Ving Tsun. Había venido a Puerto Rico de vacaciones, pero amablemente accedió a visitar mi clase, la cual se llevaba a cabo en un parque bastante deteriorado. Naturalmente, tenía curiosidad sobre su experiencia en las artes marciales, así que le pregunté: “¿Practicas Ving Tsun?” Su respuesta?: “Un poco”. Mirando hacia atrás, eso es como preguntarle a Picasso si pinta de vez en cuando.

Después de nuestra reunión, decidí enviarle una solicitud de amistad en Facebook. Fue entonces cuando mi curiosidad se transformó en una especie de trabajo de investigación (bueno, está bien, casi de acecho). Mientras revisaba sus publicaciones, rápidamente me di cuenta de que él era mucho más de lo que aparentaba. No era solo alguien que “sabía un poco” de Ving Tsun, sino alguien profundamente inmerso en el arte, con conexiones y logros que ni siquiera podía imaginar.

No pasó mucho tiempo antes de asistir a mi primera Cumbre de Ving Tsun en Tallahassee. Pedí un Uber para lo que creía que era su casa, pero cuando llegué, dudé seriamente si estaba en el lugar correcto. La casa estaba llena de energía: repleta de miembros de la familia de Kung Fu y entusiastas. Parecía más una reunión de maestros que una sala de estar típica. Me quedé dudando en la puerta, convencido de que me había equivocado. Pero no, era su casa.

Sifu me presentó a todos con un nivel de respeto que nunca había experimentado antes. No me presentó simplemente como otro invitado, sino como “Sifu Rafael González”. A pesar de ser mucho más hábil y experimentado, me trató como un igual, nunca desestimándome ni menospreciándome. Ese momento dejó una impresión duradera en mí.

Sin embargo, soy naturalmente escéptico. La vida me había enseñado a ser cauteloso con aquellos que se proclaman maestros o Sifus. Muchos habían intentado usarme para su beneficio, así que resistí la idea de comprometerme plenamente con él como mi maestro. Le hice preguntas interminables, poniendo a prueba su paciencia en todo momento. Aun así, él siguió siendo mi amigo, sin presionarme ni rechazarme, aunque confieso que usualmente intentaba obtener tanta información como pudiera sin pedirle oficialmente que fuera mi Sifu.

Un día, durante una visita a mi ciudad, me invitó a una escuela que estaba visitando. Sin decir una palabra, me hizo un invitacion para que practicaramos Chi Sao.

Lo que sucedió a continuación fue algo casi mágico.

Mientras entrenamos, me di cuenta de que mi cuerpo ya no me pertenecía. Cada intención, cada movimiento que intentaba hacer, era interceptado antes de que siquiera comenzara. Sentía como si estuviera siendo controlado por una fuerza invisible. Mi único pensamiento fue: “¿Qué clase de brujería es esta?”

Ese fue el momento en que todo cambió. No sabía qué era esto, pero sabía que necesitaba aprenderlo. Le pedí oficialmente que fuera mi maestro, y él amablemente aceptó. Hoy, estoy orgulloso de decir que soy un estudiante interno y parte de una familia de Kung Fu que ha transformado mi vida.

A medida que continué entrenando, comencé a notar cambios en mí mismo. Retos que antes parecían insuperables ahora eran manejables. Oponentes que siempre habían sido difíciles de controlar ahora se sentían casi sin esfuerzo. ¿Cómo sucedió esto? Sifu me enseñó a mirar hacia adentro, a enfocarme en mí mismo en lugar de en mi oponente. Es simple en teoría, pero profundo en la práctica.

El aspecto interno del Kung Fu —aunque me queda mucho camino por recorrer— es el mayor tesoro que he descubierto. Y se lo debo todo a él.

Sifu ha sido más que un maestro. Es un amigo, un mentor y un guía. Me ha mostrado la importancia de la familia, el valor de ser parte de una red de apoyo y la sabiduría de seguir a alguien que ya ha recorrido el camino hacia el éxito. Este artículo es mi forma de decir gracias por mostrarme la verdadera vida de Kung Fu.

Como Sifu suele decir:

• “Las relaciones importan.”
• “Haz amigos solo porque puedes.”
• “El único enemigo en la vida es el tiempo.”

Gracias, Sifu Thornton Williams (Moy Don), por tu paciencia, tu guía y tu amistad. Nunca te rendiste conmigo, y por eso, siempre estaré agradecido.

I first met my Sifu in Puerto Rico, and it was an encounter I’ll never forget. At the time, I didn’t even know he practiced Ving Tsun. He had come to Puerto Rico on vacation but kindly agreed to visit my class, which I held in a worn-out park. Naturally, I was curious about his martial arts background, so I asked him, “Do you know Ving Tsun?” His response? “A little.” Looking back, that’s like asking Picasso if he dabbles in painting!

After our meeting, I decided to send him a friend request on Facebook. That’s when my curiosity turned into full-blown investigative work (okay, fine, stalking). As I scrolled through his posts, it quickly became clear that he was far more than he let on. This wasn’t just someone who “knew a little” about Ving Tsun—this was someone deeply immersed in the art, with connections and accomplishments I hadn’t even imagined.

It wasn’t long before I attended my first Tallahassee Ving Tsun Summit. I Ubered to what I thought was his house, but when I arrived, I seriously questioned if I was in the right place. The house was alive with energy—full of Kung Fu family members and enthusiasts. It felt like a gathering of masters, not your typical living room. I hesitated at the door, convinced I’d made a mistake. But no—it was his house.

Sifu introduced me to everyone with a level of respect I had never experienced before. He didn’t present me as just another guest but as Sifu Rafael González. Despite being far more skilled and experienced, he treated me as an equal, never dismissing or undermining me. That moment left a lasting impression on me.

But I’m naturally skeptical. Life had taught me to be cautious of those who claim to be masters or Sifus. Too many had used me for their benefit, so I resisted the idea of fully committing to him as my teacher. I asked endless questions, testing his patience at every turn. Still, he remained my friend, never pushing me or rejecting me, even though I tried to get as much information from him as I could without officially asking him to be my Sifu.

One day, during a visit to my town, he invited me to a school he was visiting. Without a word, he gestured for us to play Chi Sao.

What happened next was nothing short of magical.

As we played, I realized my body was no longer mine. Every intention, every movement I tried to make, was intercepted before it even began. It felt like I was being controlled by an invisible force. My only thought was, “What kind of sorcery is this?”

That was the moment everything changed. I didn’t know what this was, but I knew I needed to learn it. I officially asked him to be my teacher, and he graciously accepted. Today, I am proud to say I am an internal student and part of a Kung Fu family that has transformed my life.

As I continued training, I began to notice changes in myself. Challenges that once seemed insurmountable became manageable. Opponents who had always been difficult to control now felt effortless. How did this happen? Sifu taught me to look inward—to focus on myself rather than my opponent. It’s simple in theory but profound in practice.

The internal aspect of Kung Fu—though I have a long way to go—is the greatest treasure I’ve discovered. And I owe it all to him.

Sifu has been more than just a teacher. He is a friend, a mentor, and a guide. He has shown me the importance of family, the value of being part of a supportive network, and the wisdom of following someone who has already walked the path to success. This article is my way of saying Thank You for showing me the true Kung Fu life.

As Sifu often says:

• “Relationships matter.”

• “Make friends just because you can.”

• “The only enemy in life is time.”

Thank you, Sifu Thornton Williams (Moy Don), for your patience, your guidance, and your friendship. You never gave up on me, and for that, I am forever grateful.

En las artes marciales, el camino del aprendizaje no es una línea recta; es un círculo. Al principio, todos comenzamos desde lo simple, con fundamentos básicos, conceptos que parecen casi elementales. Sin embargo, conforme avanzamos, empezamos a pensar que el dominio de un arte radica en acumular técnicas y habilidades, en conocer cada pequeño detalle, cada variación y cada posible respuesta. Nos convencemos de que la clave de la efectividad es saber más y más, como si la cantidad asegurara la calidad.

Es fácil imaginar que una gran colección de técnicas y estrategias nos hará fuertes y preparados. Pero esta ilusión es solo eso: una ilusión. Al igual que en la leyenda de “El Dorado,” donde se persigue un tesoro que promete la felicidad absoluta y la seguridad eterna, muchos de nosotros perseguimos el “tesoro” de acumular habilidades. Así, nos lanzamos en esa búsqueda, creyendo que cuanto más tengamos en nuestro arsenal, más invulnerables seremos. Sin embargo, con el tiempo descubrimos que esa búsqueda puede ser más dañina que beneficiosa. En nuestro afán por abarcarlo todo, terminamos cargando un peso que nos hace lentos y nos quita claridad.

A medida que pasan los años y damos la vuelta al círculo, volvemos a donde todo comenzó. Después de haber explorado, aprendido y acumulado tanto, empezamos a darnos cuenta de que los fundamentos — aquellas enseñanzas simples y directas que recibimos al principio — son realmente los elementos más efectivos y prácticos. Pero esta verdad, esta simplicidad profunda, no puede apreciarse ni valorarse hasta que hayamos recorrido todo el camino. Es necesario haber contemplado la complejidad, habernos perdido en la maraña de técnicas y estilos, para poder ver con claridad la belleza de lo simple.

Esta ha sido mi experiencia, y es la razón por la que nunca intervengo cuando veo a mis estudiantes obsesionarse con la idea de aprender más y más. Yo también estuve ahí. También pensé, en su momento, que la seguridad y el dominio dependían de conocer cada técnica que pudiera existir. Entiendo bien que, para que puedan llegar a valorar la simplicidad de los fundamentos, tienen que vivir la ilusión de la complejidad. Nadie puede estar satisfecho con menos si ha pasado la vida mirando por la ventana, imaginando si algo mejor existe allá afuera.

Por eso, cuando veo a mis estudiantes en esta etapa, los dejo que sigan su camino, que recorran su propio círculo. Sé que ellos también necesitarán ese viaje, necesitarán probar y acumular antes de que puedan finalmente soltar. Solo después de recorrer este sendero, al final, entenderán que el verdadero secreto no reside en una técnica oculta o en un movimiento exótico, sino en aquello que alguna vez aprendimos en el principio: los fundamentos. Aquellos movimientos simples, directos y efectivos son los que, al final, tienen el valor y la potencia de sostenernos en situaciones reales.

Caminar el círculo es, en última instancia, aprender a soltar.